«Фарс лучше трагедии»,-

только это и успокаивает.
У нас открылся новый участок ремонта тягачей – красная лента, тупые ножницы, поздравительные речи, фуршет с шампанским, и тут же – приглашенный для освящения мероприятия, помещения и заодно всех присутствующих батюшка. Трудящиеся истово отбивали земные поклоны и беспрестанно осеняли себя крестным знамением, кося лиловым взглядом на накрытый стол и сглатывая слюну. Потрясающая смесь благочестия с желанием хряпнуть посреди рабочего дня.

---

В четыре утра зазвонил телефон. Неизвестный номер. Взяла трубку. Сильно нетрезвый мужской голос сообщил мне следущее: "Наташа, я вот напился и решил вам сказать - Вы очень хороший человек!"
Трындец.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Злость из меня сегодня так и прёт. Оно конечно – понедельник. Отойдите подальше – могу начать плеваться ядом.

---

Жизненная позиция. Наболело.

Правду о себе я знаю. Всю. Другое дело, что она хранится в пыльной коробочке в самом дальнем углу под диваном, и я ее там стараюсь не тревожить. Лежит – есть не просит. Иногда, конечно, употребляю ее небольшими дозами на ночь, запивая теплой подсоленой водичкой,– но это исключительно в профилактических целях.
В повседневной же жизни предпочитаю «сладкую ложь» в любых вариантах, пропорциях и комбинациях. Врала, вру и врать буду. Себе. И другим.
Так что, дорогие правдолюбы, все попытки «открыть мне глаза» обречены на провал. И да – сами под диван загляните, может, что интересное нащупаете.

---

"К одиночеству у меня такое же отношение, как у других к благословению церкви. Оно для меня свет милости божьей. Закрывая за собой дверь своего дома, я всегда осознаю, что совершаю по отношению к себе милосердное деяние".
Питер Хёг "Фрекен Смилла и ее чувство снега"

---

«Средний пол» Д. Евгенидис

Отличная книга, прочитанная с непередаваемым удовольствием. Своеобразная семейная сага, она разматывается, как клубок шёлковых нитей, ведет сквозь лабиринт кровосмешений, семейных тайн, обычаев, традиций, от эмиграции к обретению новой родины, через прошлое в будущее, через других – к себе самому. А то, что рассказ ведется от лица гермафродита – только деталь, яркая, интересная деталь, дающая возможность, превращая героя из девочки в молодого человека, описать более насыщенную палитру эмоций, переживаний и чувств, излишне не драматизируя, но, в то же время, заставляя читателя задуматься и поверить.
Мне как историку вообще близка идея самоидентификации через предшествующие поколения. Тут ведь дело не только в крови и «рецессивных генах», дело в том, что твое появление на свет - итог взаимодействия невероятного количества неслучайных случайностей, исторических событий, встреч и расставаний людей, которые творили свои судьбы в каких-то определенных условиях, которые передавали свой опыт, включающий национальные особенности, детям и внукам. Ты рождаешься и растешь с этим багажом, от него нельзя отказаться, его нельзя бросить, даже если сделать вид, что ты чистый лист, «отрезанный ломоть», уйти навсегда, не оборачиваясь на остающихся в родном доме, память бережно сохранит то, от чего ты пытаешься убежать.
Пусть твоя жизнь – не только итог, но и начало. Но понять, кто ты есть, можно, лишь оглянувшись назад.

---

Вот некоторые ругаются матом – и им идёт. У меня есть пара знакомых, которые так вплетают табуированные слова в канву своего разговора, что только диву даешься. Речь льется полноводной рекой, ничто не раздражает слух, и матерные словечки не выпрыгивают, как чёртики из табакерки посреди предложения, они в этом самом предложении – полноправные члены, им там самое место. Другие же, не столь одаренные, матерятся либо смешно (мой случай), либо грязно, что, соответственно, либо веселит, либо вызывает чувство близкое к отвращению.
В сети давно сформировался свой жаргон, повсюду гуляют «Васько» и «Петько», существительные, оканчивающиеся на «о» (кстати, сегодня «пятниццо»), глаголы трансформировались в нечто вроде «волноваццо» и «раздеваццо», ну и так далее – нет предела человеческой фантазии. Так вот ведь, что интересно – кто-то изъясняется таким языком, и здорово получается – вкусно и даже красиво, а у остальных…. Есть возможность вспомнить про «великий и могучий» в его традиционном варианте – пригодицца.

---

"Куда приводят мечты"

Титры на экране. Фильм, который нельзя смотреть "головой". Светлая грусть.
Только надежда на то, что такое возможно - уже хорошо.
Любовь...

---

... потому что на все мои "нет" приходится одно большое неоднозначное "да"...

---

Читаю...

«…они ощутили, как тяжело иметь детей и какое немыслимое страдание, несмотря на всепоглощающую любовь, приносит с собой их появление на свет».

«Джером медленно забирался на меня, а я, как и накануне, ощущал лишь тяжесть его тела. Именно так мужчины заявляют о своих намерениях, придавливая женщин, как крышка саркофага. Они называют это любовью».

Д. Евгенидис "Средний пол"

---

Как-то уговаривала свою двоюродную сестру и ее молодого человека пойти в кукольный театр. "Завтра вот, например, будут показывать "Чипполино", - сообщаю я. Ира поворачивается к Марату: "Ну что? идем на "Чипполино"? Марат, ты же любишь лук!"

Так ведь и не собрались...

---

И вапще, дался всем этот Дима Билан. Выиграл и молодец.

---

Едешь по трассе, словно по костям. Чуть ли не через каждую сотню метров – кресты, венки, искусственные цветы, поминальные столики. «А вдоль дороги мертвые с косами стоят»…. Мороз по коже. Хочешь - не хочешь, тебя будут преследовать мысли определенного свойства, а мысли, как всем известно, материализуются. Может быть, я чрезмерно впечатлительная, нервная и чего-то не понимаю, но зачем?!
В конце концов, дорога – это не кладбище. Никто не сбавит скорость на том повороте, где погиб близкий вам человек, если на этом месте отгрохать памятник с оградкой. На чужих ошибках никто никогда не учился. Слишком мрачно и угнетающе выглядят эти знаки дорожного движения лично для меня, большинство на них не обращает внимания вовсе. Летят навстречу своей судьбе с максимально возможной скоростью. И в ус не дуют.
А навещают ушедших, вспоминают о них там, где они нашли последнее пристанище, да и, собственно говоря, вообще глупо привязывать память о человеке к какому-то месту, если уж она к чему и привязана, так это к вам самим. Мёртвым все равно. Гранит и мрамор – для живых, для их успокоения, для очистки совести, и во избежание общественного порицания. Отсюда все эти «чтоб не хуже, чем у людей», «чтоб не стыдно было людям в глаза посмотреть». Ведь поставишь памятник подешевле – плохо скорбишь, редко на кладбище ходишь – не о чем с тобой и разговаривать.
Вот как мы умудряемся даже из такой простой вещи, как смерть, устроить настоящую ярмарку тщеславия?

---

Последний звонок...

Сегодня у Женьки последний звонок. Как она быстро выросла. Моя сестра. Мой ребенок.
Мне бы так хотелось увидеть ее взволнованное лицо; услышать стихи, которые она будет читать учителям срывающимся голосом и как потом будет смущенно смеяться сама над собой, перешептываясь с подружками; угадать момент, когда она не выдержит и заплачет своими огромными прозрачными мелодраматичными слезами; затаив дыхание, следить за тем, как она кружится в вальсе, забывая улыбаться, прокручивая в голове движения; потом обнять ее, крепко-крепко прижать к себе, отойти в сторону - за вспышки фотоаппаратов, - и завидовать ее, их веселью, этой только-только начинающейся истории.
Конечно, это ее праздник, но, все-таки, немножечко и мой. В сентябре 1998 года я за руку привела ее в первый класс, я все эти годы училась вместе с ней, писала рефераты и сочинения, решала задачи, читала нотации, ругалась, мирилась, давала советы, которые она всегда пропускала мимо ушей… В следующем году будет 10 лет с тех пор, как закончилась моя школьная жизнь, потому-то сейчас к радости и гордости за Женьку примешивается ностальгическая горькая нотка и «ах, где мои шестнадцать лет».
Она сдаст экзамены и уедет учиться – в Питер, Петрозаводск – куда-то туда, где нет меня и моего «контролирующего ока». И будет… делать всё то же самое, что и я в золотые студенческие годы. Почему-то от мыслей о «том же самом» у меня пересыхает во рту и хочется рвать на голове волосы. Как сестра я должна философски относиться к неизбежному: сочетанию несочетаемых спиртных напитков, несчастным и счастливым «любовям», сладкому сну во время первой пары, хвостам, бессонным ночам, сессионным страданиям и межсессионным развлечениям. Но во мне дурным голосом кричит не сестра вовсе, а мать, которая готова замуровать свое драгоценное чадо в четырех стенах, нависнуть над ним черной тенью, контролировать каждый шаг – лишь бы ничего плохого с любимым ребенком не случилось. Я нервно смотрю на часы, когда стрелка переваливает за двенадцать, звоню Женьке и гоню ее домой; с пристрастностью следователя выпытываю подробности последней встречи с Вовой (некоторые из ее подружек уже занимались анальным сексом! Мама дорогая!); с порога требую: «Дыхни»; в общем, веду себя как настоящая идиотка. Надо отдать Жене должное, она спокойно и с юмором выдерживает натиск, и пока делится секретами, просит помочь, а это дорогого стоит…
С праздником тебя, сестрёнка! Всё будет хорошо!

---

Выглянувшему солнышку посвящается...

Прочистила горло. Пою:
Счастлив, кто на севере живет -
Снег, да луна.
Все равно расстает лед,
Придет весна!
Там надежа в стылой мгле
Яркая, как звезда -
Так было всегда!

---

Тут некоторые собираются "прозомбировать почву" (с).
Только этого ей и не хватало...

---

Что я умею, так это вырастить из малюсенького зёрнышка сомнения настоящие вавилонские сады.
Сижу теперь в прохладной тени деревьев и изо всех сил не люблю этот мир.

---

Секрет счастливого брака

"Мы, греки, женимся кольцами, чтобы не забывать основополагающих матримониальных истин: для того чтобы стать счастливым, надо обрести разнообразие в повторении; чтобы двигаться вперед, надо вернуться к месту исхода" (Евгенидис Д. Средний пол)

.

---

Моя Женька в раннем детстве была очаровательным голубоглазым пупсом с хитрющим взглядом. И завзятым нервотрепателем заодно. Но иногда и мне выдавался случай вывести ее из себя:
- Жень, ты не блондинка, ты – шатенка!
- Нет, я блондитка!
- Шатенка!
- Блондитка, блондитка!
- Однозначно – шатенка!
- Блондитка-а-а-а!
Кончался этот содержательный диалог тем, что моя младшая сестра убегала, проливая горькие слезы, жаловаться, а я смотрела ей вслед, наслаждаясь произведенным эффектом…
В свое оправдание могу сказать только одно – Евгения Сергеевна действительно шатенка. Сейчас еще более очаровательная, чем прежде.

А моя подружайка, с которой мы зазнакомились еще в детском саду, тоже отрывалась на младшем брате схожим образом:
- Рома, ты же ребенок.
- Я не жеребёнок!
- Нет, ну ты же ребенок!
- Я не жеребёнок!
И так до тех пор, пока Рома не принимался рыдать и требовать от родителей, чтобы те объяснили его недалекой сестре, что он мальчик, а не отпрыск каких-то там парнокопытных животных.